Dos magnolias



Te miré

te vi,

te desvesti

y te dije:

amaré esas

dos magnolias

si me permites

conocerles

su sabor.

Me acerqué

los miré

con mi boca apunté

y los besé.

Me coloqué

siendo tú impenetrable

en ti entré

y enamoré

a esas dos magnolias

que así nombre.

La de la falda de serpientes

Te han visto madurar

crecer, maquillarte.

Tantas formas que tomas

para seducir a los hombres

de esas épocas.

Coqueta apasionada,

bailas a la invitación

del aire.

Y cómo cambias de rostro

mujer casta, fiel de tierra.

Pero qué bella eres

desde que naciste

aunque te conozco actual,

he visto tus fotografías,

salías como mujer virgen

y ahora vuelas.

Mujer fuerte,

las espinas te respetan

y encendemos fuego

para cuidarte.

¡Qué plumaje tan liso y colorido tienes!

Y en este día te recuerdan

como si fuera el día de tu nacimiento.

¡Qué dichoso somos al tenerte

para que nos ames!

Recuerdo cuando gritabas

para que fuéramos libres.

Eras una espada, un escudo

¡una buena razón para  morir¡

Jugosa, jugosa patria.

Han muerto tantos por ti

y otros se quedan locos

al intento de conquistarte.

Nunca se ha visto

una lealtad mayor que la tuya,

bella, sí, bella tú

te miran y te miran

la falda de serpientes

y con eso saben de dónde vienes.



Vienes desde la miel...

Vienes desde la miel,

te levantas,

te miro y quiero

beberte con mis ojos.

Caminar en tus ojos,

amanecer en tus ojos.

Mi corazón te está probando

y no mi boca.

¿Cuándo te probará mi boca?

(¡Oh, tu boca!

oro rojo en minas de sal).

Toca mi corazón

y dirá tu nombre.

Pusiste sin saber

una semilla de amor

el día que mis ojos

te descubrieron.

(¡Qué paraíso es

cuando estamos tú y yo

mirándonos!).

Camino desde años

tomando plumas

del ave del amor

para tejer alas.

Porque sé, que tu beso

es el aire que necesitamos

para comenzar a volar.

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Saber el vuelo de la marea de tu lengua.

Poder chocar el pico que imitamos por segundos.

Decir palabras con la tinta que conocemos por saliva.

O saber aprovechar la oscuridad y el silencio y dejar resbalar la boca.

Esa boca juguetona que sabe levantar el movimiento de quitarse la ropa.

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Saber que al despertar te diriges al reloj apurándolo

a que se haga de noche para colocar la boca suave.

Como cuando la abeja hace la miel.

O como cuando las flores muestran sus senos a la primavera.

O el paraguas feliz que es acariciado por la lluvia.

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Saber que la lengua se alarga y besa el mismo corazón rojo,

rojo amor, rojo fuego, rojo sangre.

Imaginar que el tango se inventó al momento del beso.

Que las abejas ya no buscan las flores, sino las bocas femeninas.

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Me lo sigo preguntando tantas veces.

Mujer, ¿qué será poner el nombre propio en tu boca?

Responde sin palabras.

No dejes que la duda sea mi muerte.

Quiero vivir contigo, porque vivir sin ti

sería otra forma de mi muerte. ¡Pero si me dejas mori!,

al menos déjame quedarme

en el ataúd de tus labios.

Los poetas

Los poetas le quitan

el polvo al amor.

Lo limpian, le hacen

el amor varias veces

y luego se van.



He cerrado mi boca para ti

No sé si me boca ya no te merezca

o tu boca ya no la merezca,

pero me despido.

Que he cerrado mi boca

con la lágrimas que han caído

y se vuelven hielo impenetrable.

Si no nos salen más lágrimas

es porque simplemente… ya nos secamos.

La cierro pero no me estoy callando.

La cierro porque al abrirla me duele.

La cierro porque no quiero caer sobre tu boca

ni en tus pechos.

La cierro porque quiero cerrarla.

Yo, cuando cierro mi boca

cierro también mis ojos.

Existen cosa que no quiero ver:

ver tu boca contagiada de otra,

o ver tus pechos que son tapados

por las manos de otro.

Ver, sentir o recordar:

que tu vientre se olvide de mí.

Sentir, recordar o ver:

que mis caricias se caigan

porque las empujan otras manos.

Recordar, ver o sentir:

que tu cuerpo está atrás

y lejos de mi espalda.

Que la ropa que yo quitaba

la quite otro.

Ver, sentir o recordar: lo que me queda.

Sentir, recordar o ver: lluvioso.

Recordar, ver o sentir: nada.



Te me antojas

Puedo contarte que me gustas.

Te me antojas tanto,

pero tienes miles de kilómetros encima

y el problema no es tu permiso,

sino que no alcanzo a probarte,

 pues mi lengua no mide tanto

y mi boca no tiene alas.

Me encantan tus piernas

Me encantan tus piernas

cuando las vistes de jeans,

cuando las vistes de falda

cuando no las vistes

o cuando las desvisto.

Me encantan, las amo,

y en la intimidad se abren

y son tus piernas blancas

las que cargan tu vientre

que ya conozco y

que me gusta tanto.

Me encantan tus piernas

cuando las estiras en tu cama

cuando me permites tocarlas,

empezando por tus pies y

 terminando por tus muslos,

o haciendo viceversa.

Me encantan, las amo,

no las cierres amor

aún no acabo,

quédate más tiempo en ese ángulo.

Amor hay luna, un cielo estrellado,

eso nos gusta

y nos da inspiración

en el escenario azulado.

 Amor, me gusta cuando

tus piernas se vuelven brazos

y me abrazan y te digo:

no me sueltes.

Vientre arriba,

vientre abajo

cambiamos y todo

lo disfrutamos.

Y en la cama

con tus piernas bailo.

Te visto de sábanas

y de manos,

y de vez en cuando te bebo

y me llega un sabor

a mi boca,

el sabor

 del azúcar moldeado.

Dara

 

Entre las mujeres lejanas

se encuentra.

Dara es querer ser ligero

para viajar con el viento.

Quiere quedarse

en medio de dos labios,

quiere secuestrar un cuerpo.

Dara sabe a invierno,

a paraguas mojados,

a cartas de amor

y a piel blanca.

Son bocas pintadas de nostalgias,

y hasta en las bocas hay

lágrimas por los adioses

que no se desean.

Dara es una mano triste

que se acaricia así misma.

Es un beso que

vuela por ciudades.

Es una lágrima que arde.

Lluvia

Hay un concierto de gotas y de flautas transparentes, con sus graves y agudos tonos. Antes de cada concierto existen tres llamadas; la primer llamada es el color gris, la segunda son los rayos y la tercer llamada es la continuidad de pequeñas gotas flacas y suaves. Después, en las calles hay caricias de agua, y pequeñas manos casi redondas tocando a tu paraguas abierto.

La lluvia tiene sus usos: sirve para inspirar a cualquier poeta que desea nuevos versos, sirve para recordar las pisadas en los charcos que dimos en la infancia; la lluvia es para compartirla amorosamente caminando por los mares que tienen sus diminutas olas.

Cuando finaliza el concierto, se queda un paisaje verde, un perfume fresco, ventanas adornadas, nubes blanqueándose, el sol descobijándose, los pájaros hablando y espejos largos y delgados sobre las calles.